La Femme-Puzzle

« Le féminisme est un humanisme, ce n’est pas une guerre de tranchées. »
Christiane Taubira

Qu’y a-t-il de commun entre une jeune Afghane, une précieuse du XVIIe siècle, une vieille Tibétaine,
mes aïeules et moi-même ?
Tout.
Et rien, à vrai dire.
Être une femme…
Il m’a fallu du temps pour comprendre l’enjeu du 8 mars. J’y voyais « la journée des femmes », celle du « attends, chérie, je vais faire la vaisselle », celle du « voici des roses pour toi achetées ». J’ai fini par comprendre que ce n’était pas la journée de la femme, mais la Journée internationale des droits des femmes. La donnée est différente.
Une journée ? Passons…
Je reviens donc à ma question. Y a-t-il des différences en ce qui concerne les droits d’une femme
afghane, anglaise, française, tibétaine ou éthiopienne ? Bien sûr que oui. Et cela fait mal.
Les combats de mes aînées ont forgé la femme que je suis. Je me souviens, adolescente, de mon émotion en prenant connaissance de l’histoire d’Olympe de Gouges et de sa Déclaration des droits de la femme et de la citoyenne ; femme éprise de justice et d’égalité, à en mourir puisque cela la mena à l’échafaud. Elle fait partie de ces femmes dont je me sens « redevable ». Elle n’est pas la seule. Si je peux m’exprimer aujourd’hui en tant que citoyenne, notamment à travers le vote, je n’oublie pas que c’est somme toute assez récent. Et si l’on doit au général de Gaulle d’avoir le droit de vote depuis 1944, comment oublier qu’au XIXe siècle, Louise Weiss se battait déjà pour que nous puissions être des citoyennes à part entière.
Oui, j’aime toutes ces femmes. Je pense aussi aux femmes de Lettres, à Christine de Pizan qui, déjà au XVe siècle, avait choisi de prendre position contre les préjugés sexistes et que l’on considère comme la première femme ayant vécu de sa plume, je pense, à Madame de Sévigné qui « profita » d’un veuvage précoce et d’une situation confortable pour donner à sa plume toute sa liberté, à George Sand qui n’a pas hésité à prendre un pseudonyme masculin pour écrire et vivre une vie, entre autres amoureuse, libérée.
Je pense à toutes ces femmes, et je sens au fond de moi, que je leur dois beaucoup. Ce petit texte est pour elles.
À cet héritage historique s’ajoute un héritage familial. Une grand-mère qui n’a eu de cesse de me pousser à « étudier pour avoir un travail et être indépendante », une arrière-grand-mère, morte à Ravensbrück pour avoir résisté. Elles sont toujours là, près de moi et n’en finissent pas de m’inspirer.
Une « femme-puzzle »…
C’est ainsi que je me définis. Mes aïeules et toutes les femmes qui ont agi et vécu avant moi font partie des pièces qui me constituent, comme l’éducation que mes parents m’ont donnée, l’école et les enseignants qui m’ont amenée à la pensée, les voyages que j’ai eu la chance de faire, l’Éthiopie qui m’a tant appris, mes amours, mes amitiés, mes maternités, mes chagrins, mes colères, mon choix d’enseigner, celui d’écrire. Chaque femme partage les pièces de son puzzle avec les autres, et possède les siennes. Il n’y a pas de règle.
Ainsi, la maternité… Je ne pense pas qu’il faille être mère pour être femme, contrairement à ce que certain(e)s semblent penser. Cependant, ce qui est essentiel, ce qui est fondamental, c’est d’avoir le choix. Choix d’être mère ou de ne l’être
pas. Merci donc à Simone Veil et, ne l’oublions pas, à Valéry Giscard d’Estaing qui, en 1975, ont
permis que l’on puisse interrompre une grossesse non désirée.
Oui, à bien y réfléchir, cette notion de choix m’apparaît comme la clé de voûte, de la construction d’une personne, quel que soit son sexe. La femme que je suis résulte de ces revendications. Et je sais gré à toutes celles qui se sont battues pour cela. Pour autant, je ne dois pas oublier que toutes les femmes n’ont pas ma chance, notre chance. Celle d’être née dans un pays qui n’en finit pas de militer pour que les petites filles à naître aient les mêmes droits que leurs frères. Le chemin est encore long et les embûches réelles.
Ainsi, cela n’est pas terminé et je sais déjà que je n’achèverai pas ce puzzle, parce que je n’en ai pas fini avec mes engagements, mes colères, mes rires, mes bonheurs et mes chagrins.
Comment l’achever lorsque l’on pense à toutes celles, ici ou là, qui n’en finissent pas de crier, ou de se taire, muselées.